Mentecapto glutão,
chegou sua hora, oras...
Lesma paquidérmica,
chegou sua hora — adoras...
Teutônico sandeu,
o destino te estende as mãos
e brinda com mais um gozo teu.
Nas verdejantes colinas da chapada,
desce, acolchoada, Joana d’Arc
em seu rubro corcel.
Com laço de fita,
enlaça meu pescoço
e, com seu choro de prazer,
desfaz todo o engodo
que juravas ser meu...
Então é assim que se sente um vivo?
Eu — marimbondo ser das catacumbas —
que não se arrasta mais, feito um carniçal,
Clementine?
