Pela trigésima sétima vez
No décimo quarto andar
natimorto sentimento
descartável
e voraz
Aqui jaz um menino
que um dia jurou
que um dia mentiu
que um dia enganou
Aqui, no alto,
da insensatez
joguei fora
toda a oportunidade
Não estou em Pasárgada
não estou em Pompéia
estou, tão somente,
enclausurado
—
mas pra você
tanto faz
Você também tem suas dores
você também tem suas ilusões
seria eu
um descartável
talvez
o trigésimo oitavo
E seja isso
que me une a você
Você quer
um passatempo
Eu?
Quero
soluçar.
