Crioulês

Não há em Portugal,

nem em toda lágrima que virou sal,

de maneira galega ou ligeira, 

um português crioulo como o do Brasil!

Não há os gritos de Cunhambebe em Ipanema,

Não há a milícia de João Ramalho, peró!

Não há gamba zumba, nem a polenta, muita polenta!

Não há português, de Portugal!

O que anda por aqui, pelos becos, pelas ruas,

é filho seu, porém, rebelde!

Ele anda por Maputo, Luanda, Díli, Macau, mil lugares...

A espreita nos guetos, dos insurretos, dos iletrados,

dos que derrubaram a realeza na cidade do Porto!

Vive, mas não órfão. 

Das mãos surradas de suas várias mães,

Das lágrimas escravas e desesperadas...

Vive e evolui,

arrebenta a fibra dos lusitanos,

que vulgarmente gestaram seu modo de latim!

Talvez seja isso!

Filho destronou o pai,

E foi ser gauche na vida!

Uma Senhora de Algumas Posses em sua Casa [Une Dame d´une Fortune Ordinaire dans son Intérieur au Milieu de ses Habitudes Journalières] , 1823 , Jean-Baptiste Debret
Reprodução fotográfica Pedro Oswaldo Cruz